No se suponía que estuviera cerca del agua ese día. Estaba en un receso del café de la marina, simplemente tomando un sándwich junto al muelle cuando el helicóptero apareció de repente. La gente comenzó a señalar, algunos grababan, pero yo no podía moverme. Algo en eso me hizo sentir que algo no estaba bien.
Entonces vi al perro.
Un enorme perro blanco y negro, con un chaleco de rescate neón, de pie firme al borde de la puerta del helicóptero abierta como si lo hubiera hecho un millón de veces. La tripulación gritaba sobre los rotores, señalando hacia el lago.
Seguí su línea de visión: había alguien luchando en el agua. La cabeza subía y bajaba, apenas visible. Demasiado lejos para que alguien en la orilla pudiera llegar.
De repente, el perro saltó.
Un salto directo, de lleno al lago. Desapareció bajo la superficie por un segundo, luego emergió y se dirigió directamente hacia la persona que se ahogaba.
No me di cuenta de que mis pies habían comenzado a moverse. Me subí a la baranda para tener una mejor vista, el corazón acelerado.
Fue entonces cuando lo vi.
La persona en el agua—empapada, luchando, apenas consciente—llevaba la misma chaqueta que yo había ayudado a meter en una mochila esta mañana.
Era mi hermano.
Y luego recordé lo que me dijo anoche, justo antes de cerrar la puerta de golpe…
“No puedo más, Evan. Todos lo tienen claro, menos yo.”
No había regresado después de eso. Pensé que solo se había ido a despejar la cabeza, tal vez a dormir en su coche como a veces hacía. No pensé que se acercaría al lago. Odia el frío, odia la idea del agua profunda.
