Encontré el amor a los 65, pero en la boda, el hermano de mi difunto esposo se levantó y gritó: “¡No estoy de acuerdo!”.
Cuando mi esposo murió, estaba segura: todo se fue con él. Vivimos juntos durante cuarenta años, crié a nuestros hijos, construí una casa, pasamos por la pobreza, la enfermedad, las peleas y las risas. Y creí que esto duraría para siempre. Hasta que se fue, de repente, en un día. Un derrame cerebral. Ni una despedida, ni una última palabra. Todo se derrumbó. Sentí que alguien me había arrebatado la mitad y quedé de pie, en una vida rota.
Pasaron muchos meses antes de que me recuperara. Lloraba por las noches, le hablaba a su foto, guardaba sus camisas en el armario para que su olor no desapareciera. Los niños se fueron por los suyos, los nietos rara vez venían. Y el silencio… ese silencio sofocante y pesado de una casa vieja con sillas vacías en la mesa.
Pasaron cinco años. Había empezado a aprender a vivir sola. Hasta que un día entré por casualidad en un pequeño café en Ioannina, el mismo al que mi marido siempre nos llevaba. Y allí lo vi. Michalis. Un viejo amigo de la familia. Solía venir a nuestra casa; trabajaba con mi marido en la misma fábrica. Habíamos perdido el contacto durante años, y así, como si el destino lo hubiera querido.
Me reconoció al instante. Hablamos. Recordamos viejas historias, tomamos café, reímos. Y de repente, me sentí ligera. Sin dolor, sin remordimientos. Solo calor. Me llamó al día siguiente. Y entonces empezamos a pasear por el parque, a cocinar, a leernos libros. Me cuidó como a una princesa. Tenía 65 años y me sentía mujer de nuevo. Viva. Amada.
Cuando Michalis me propuso matrimonio, estaba confundida. Todo dentro de mí temblaba. Pensaba en los niños, en la gente, en los chismes. Pero mi hija, la mayor, me dijo:
“Mamá, tienes derecho a ser feliz. Aunque alguien no te entienda”. Decidimos hacer una pequeña celebración. Una simple cena familiar, sin grandes pretensiones. En la mesa solo estábamos las personas más cercanas: los hijos, los nietos y algunos vecinos. Yo llevaba un vestido gris claro, Michalis, un traje que también había usado en la boda de nuestra hija. Todos sonreían, alzando sus copas. Sentí como si volviera a vivir.
Y entonces…
—¡No estoy de acuerdo!
La voz me impactó como un rayo. Me estremecí. Todos se giraron. Era George, el hermano menor de mi difunto esposo.
Se levantó, pálido de ira, y me miró:
—¡No tienes ningún derecho! ¿Cómo puedes? ¿Has olvidado a mi hermano? ¡Eras su esposa!
Las palabras me cortaron como un cuchillo. Me quedé helada, se me paró el corazón. Sabía que George siempre había estado a nuestro lado, especialmente después de la muerte de mi esposo. Venía, ayudaba, traía comida. Y luego se fue… Nunca entendí por qué. Pero ahora todo se aclaraba.
—No lo he olvidado, George —dije en voz baja. “Pero no puedo quedarme viuda para siempre.”
“¿Así que no te importa?”, gritó. “¿Acabas de borrarlo de tu vida?”
Michalis me aprieta la mano por debajo de la mesa, con firmeza y confianza.
“George”, dijo con voz tranquila. “¿De verdad quieres que esté sola hasta el final?”
“¡Está mal!”, casi gritó.
Respiré hondo. Algo dentro de mí se rompió: miedo, vergüenza, vacilación. Me levanté de la mesa y lo miré:
“¿Sabes qué es lo que realmente pasa? Que todos estos años me hayas amado y nunca me hayas hablado. Que hayas esperado que fuera tuya cuando él se fue…
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