Abril resultó ser frío. Larisa apretó más el bufanda alrededor de su cuello y frunció el ceño por el fuerte olor de la pintura que caía sobre las hojas caídas del año pasado en finas gotas negras.
La náusea subió hasta su garganta, obligándola a cerrar los ojos por un momento y tomar una respiración profunda. El tercer mes de embarazo se hacía sentir de todas las formas posibles, especialmente en momentos cuando la realidad que la rodeaba ya la hacía sentirse incómoda. “¡Larisa, no te quedes ahí parada!”
La voz irritada de su suegra la devolvió a la realidad. “Toma el cepillo y empieza por la esquina izquierda. Te dije: primero limpiamos, luego pintamos”.
Irina Sergeyevna golpeaba impacientemente el suelo con el pie, que estaba enfundado en una bota de cuero caro. Su cabello perfectamente peinado y su maquillaje impecable no combinaban en absoluto con el ambiente de un cementerio en el Viernes Santo. Larisa involuntariamente ajustó su vieja chaqueta, que se había puesto especialmente para trabajar con pintura.
“¿Por qué justo hoy? ¿Por qué justo yo?”, se preguntaba Larisa mientras tomaba obedientemente el cepillo de metal y comenzaba a limpiar la oxidada cerca. El Viernes Santo era un día de duelo, de silencio y oración. Un día en que incluso las personas no creyentes intentan mantener la calma interna.
El día perfecto para limpiar la tumba de la exnuera — así, al parecer, lo pensaba Irina Sergeyevna. Ya era el tercer cementerio del día. Primero fueron a la tumba de los padres de la suegra — una parcela bien cuidada con un monumento de granito y baldosas de mármol.
Luego, a otro cementerio, a la tumba de la tía de la suegra, donde solo tuvieron que cambiar las flores artificiales y limpiar la fotografía. Y ahora, aquí, en las afueras de la ciudad, en la tumba de Marina. “Andrei debió haber venido él mismo, no haber mandado a su esposa embarazada”, dijo Larisa, cuando un fuerte ataque de náuseas la obligó a detenerse.
“Mi hijo trabaja para mantener tus caprichos. Además, el aire fresco es bueno para las embarazadas”, respondió la suegra, apretando sus finos labios. “Yo vine contigo. Y, en general, es nuestro deber familiar cuidar la tumba de Marina”. Larisa se quedó callada.
Discutir con Irina Sergeyevna era una pérdida de tiempo, especialmente cuando se trataba de la primera esposa de Andrei. Marina había muerto hace ocho años en circunstancias extrañas, cayendo de las escaleras en su casa de campo.
Larisa solo conocía detalles superficiales de esa historia. Andrei no le gustaba hablar de ello, y de su suegra solo se oían frases comunes sobre la terrible tragedia y el accidente. “Voy al centro comercial”, anunció de repente Irina Sergeyevna, arreglándose el peinado.
“Regresaré en unas cuatro horas. ¿Podrás con ello?” Sin esperar respuesta, se dirigió hacia su brillante SUV. Larisa la miró alejarse, sintiendo una mezcla de alivio e irritación. La suegra la había dejado en la entrada del cementerio y ahora la dejaba sola allí.
Quedándose a solas con la tumba de Marina, Larisa observó atentamente el lugar. Un modesto monumento de granito negro. Una fotografía de una joven mujer sonriente con unos ojos sorprendentemente vivos.
Inscripción: Marina Andreyevna Sokolova, 1987–2016. Solo veintinueve años. Baldosas cuidadosamente colocadas alrededor del monumento.
Flores artificiales bien cuidadas. Y la cerca negra, que necesitaba renovación. La pintura vieja se había desprendido, revelando el óxido…
Abril había resultado frío. Larisa apretó más el bufanda alrededor de su cuello y frunció el ceño por el fuerte olor de la pintura que caía sobre las hojas caídas del año pasado en finas gotas negras.
La náusea subió hasta su garganta, obligándola a cerrar los ojos por un momento y tomar una respiración profunda. El tercer mes de embarazo se hacía sentir de todas las formas posibles, especialmente en momentos cuando la realidad que la rodeaba ya la hacía sentirse incómoda. “¡Larisa, no te quedes ahí parada!”
La voz irritada de su suegra la devolvió a la realidad. “Toma el cepillo y empieza por la esquina izquierda. Te dije: primero limpiamos, luego pintamos”.
Irina Sergeyevna golpeaba impacientemente el suelo con el pie, que estaba enfundado en una bota de cuero caro. Su cabello perfectamente peinado y su maquillaje impecable no combinaban en absoluto con el ambiente de un cementerio en el Viernes Santo. Larisa involuntariamente ajustó su vieja chaqueta, que se había puesto especialmente para trabajar con pintura.
“¿Por qué justo hoy? ¿Por qué justo yo?”, se preguntaba Larisa mientras tomaba obedientemente el cepillo de metal y comenzaba a limpiar la oxidada cerca. El Viernes Santo era un día de duelo, de silencio y oración. Un día en que incluso las personas no creyentes intentan mantener la calma interna.
El día perfecto para limpiar la tumba de la exnuera — así, al parecer, lo pensaba Irina Sergeyevna. Ya era el tercer cementerio del día. Primero fueron a la tumba de los padres de la suegra — una parcela bien cuidada con un monumento de granito y baldosas de mármol.
Luego, a otro cementerio, a la tumba de la tía de la suegra, donde solo tuvieron que cambiar las flores artificiales y limpiar la fotografía. Y ahora, aquí, en las afueras de la ciudad, en la tumba de Marina. “Andrei debió haber venido él mismo, no haber mandado a su esposa embarazada”, dijo Larisa, cuando un fuerte ataque de náuseas la obligó a detenerse.
“Mi hijo trabaja para mantener tus caprichos. Además, el aire fresco es bueno para las embarazadas”, respondió la suegra, apretando sus finos labios. “Yo vine contigo. Y, en general, es nuestro deber familiar cuidar la tumba de Marina”. Larisa se quedó callada.
Discutir con Irina Sergeyevna era una pérdida de tiempo, especialmente cuando se trataba de la primera esposa de Andrei. Marina había muerto hace ocho años en circunstancias extrañas, cayendo de las escaleras en su casa de campo.
Larisa solo conocía detalles superficiales de esa historia. Andrei no le gustaba hablar de ello, y de su suegra solo se oían frases comunes sobre la terrible tragedia y el accidente. “Voy al centro comercial”, anunció de repente Irina Sergeyevna, arreglándose el peinado.
“Regresaré en unas cuatro horas. ¿Podrás con ello?” Sin esperar respuesta, se dirigió hacia su brillante SUV. Larisa la miró alejarse, sintiendo una mezcla de alivio e irritación. La suegra la había dejado en la entrada del cementerio y ahora la dejaba sola allí.
Quedándose a solas con la tumba de Marina, Larisa observó atentamente el lugar. Un modesto monumento de granito negro. Una fotografía de una joven mujer sonriente con unos ojos sorprendentemente vivos.
Inscripción: Marina Andreyevna Sokolova, 1987–2016. Solo veintinueve años. Baldosas cuidadosamente colocadas alrededor del monumento.
Flores artificiales bien cuidadas. Y la cerca negra, que necesitaba renovación. La pintura vieja se había desprendido, revelando el óxido…
