El sol de la tarde se filtraba en el patio trasero de Chloe y Mark, iluminando una escena digna de postal. Globos en tonos pastel de menta y lavanda danzaban con la suave brisa. Una mesa rebosaba de pastelitos y sándwiches finamente dispuestos. Amigos y familiares se mezclaban en el césped perfectamente cuidado, sus risas componiendo una melodía suave que celebraba la inminente llegada de una nueva vida.
Era un baby shower perfecto.
Pero bajo aquella superficie impecable, un veneno silencioso comenzaba a filtrarse. Su origen era Diane, la madre de Mark.
Vestida con un severo traje color crema que contrastaba con la paleta suave de la fiesta, Diane se movía por la celebración con el aire de un halcón que vigila a su presa. No estaba celebrando; estaba inspeccionando, juzgando, encontrando defectos en todo.
Chloe, radiante con un sencillo vestido blanco que abrazaba su vientre de embarazada, mantenía una sonrisa que empezaba a sentirse como una máscara. Había soportado durante años la guerra sutil de Diane: los halagos disfrazados de desprecio hacia su cocina, las constantes referencias llenas de nostalgia hacia la exnovia de Mark, las críticas veladas sobre su carrera.
—La casa se ve… limpia, Chloe —había dicho Diane al llegar, pasando un dedo por un alféizar impecable—. Es asombroso lo que una puede hacer con un espacio tan modesto.
Mark, siempre el pacificador, permanecía voluntariamente ciego. Veía a su madre como una mujer “un poco tradicional”, “anclada en sus costumbres”. Se negaba a ver a la saboteadora que consideraba a su esposa una usurpadora indigna.
—Mamá solo es un poco chapada a la antigua —susurraba Mark a Chloe tras algún comentario hiriente—. No dejes que te afecte, cariño. Es solo su forma de ser.
La fiesta alcanzó su punto máximo de charla educada cuando llegó un repartidor con una canasta de regalo ridículamente grande. Estaba envuelta en un celofán dorado chillón y repleta de ropa de bebé de diseñador y un sonajero de plata seguramente más caro que su cochecito. La tarjeta era de Sophia, la novia del instituto de Mark.
Diane aprovechó la oportunidad.
—¡Oh, miren todos! —anunció, con una voz que resonó en todo el jardín—. ¡De parte de Sophia! Qué chica tan considerada y generosa. Siempre tuvo un gusto impecable. Una verdadera dama.
La insinuación era clara: todo lo que Chloe no era.
Chloe sintió un nudo familiar apretarse en su estómago, pero su expresión permaneció serena. Sabía que esto ocurriría. En su bolso, guardado en un bolsillo lateral, tenía un sobre manila grueso. Era el informe final de un investigador privado al que había contratado dos semanas antes, un último recurso desesperado después de meses sintiéndose como si estuviera volviéndose loca.
Sus sospechas sobre su suegra y Sophia no eran paranoia. Eran hechos.
Tenía el arma. Solo necesitaba una razón para usarla. Una razón tan innegable que incluso Mark no pudiera seguir mirando hacia otro lado.
El punto de quiebre llegó, como siempre, con la necesidad de Diane de tener el control absoluto. Después de abrir los regalos y agradecer a todos, Diane se puso de pie y golpeó su vaso con un cuchillo para llamar la atención. Un silencio expectante cayó sobre los invitados.
—Ahora que hemos visto todas estas… cosas tan encantadoras —comenzó, con un gesto desdeñoso hacia la pila de obsequios—, es momento del regalo más importante de todos. El nombre de la familia.
Sonrió a Mark, ignorando por completo a Chloe.
—He decidido, y estoy segura de que Mark estará de acuerdo, que mi primer nieto se llamará Arthur, como su difunto abuelo.
No fue una sugerencia, fue una declaración. Un movimiento de poder, ejecutado frente a todos.
Chloe sintió una docena de miradas dirigirse hacia ella. Tomó una respiración lenta, firme. Este era el momento.
—Es un pensamiento muy tradicional, Diane —dijo, con voz cortés pero firme como el acero—. Pero Mark y yo ya elegimos el nombre de nuestro hijo. Lo compartiremos cuando nazca.
El rechazo público fue más de lo que el frágil ego de Diane pudo soportar. La máscara de cortesía se quebró, dejando salir la rabia fea y pura que había debajo. Su rostro se contorsionó, volviéndose rojo y manchado de furia.
—¿Qué dijiste? —siseó, con voz baja y peligrosa—. No tienes derecho. ¡Ese bebé es un Harrington! ¡Es mi nieto!
—Si yo no tengo valor en esta casa —gritó de pronto, con la voz quebrada de ira—, ¡entonces nada de esta basura lo tiene!
En un estallido de violencia, se lanzó hacia la mesa de regalos. De un manotazo, envió obsequios, tarjetas y mantas tejidas cayendo sobre el césped. Los invitados exclamaron y se apartaron sobresaltados. No estaba solo enfadada; estaba fuera de sí.
Rasgó cajas de regalos, destrozando el delicado papel de envolver. El clímax de su furia llegó cuando tomó un pesado jarrón de cristal, un regalo de la madre de Chloe. Sus ojos, salvajes y desquiciados, se clavaron en ella. Con un grito gutural, lo lanzó contra la pared de ladrillo de la casa, a pocos metros de donde Chloe estaba. El jarrón estalló en una lluvia de fragmentos brillantes. El sonido fue como un disparo en la tranquila tarde.
