Aquel día parecía normal, hasta que decidí acortar camino por un terreno baldío detrás de las casas. Apenas puse un pie sobre la tierra gris y apisonada, me quedé paralizado: a unos metros de mí estaba un niño pelirrojo, regordete, con gafas, rodeado por una jauría de perros callejeros.
Su enorme mochila lo hacía inclinarse hacia atrás, y sus manos temblaban tanto que las migas del bocadillo caían directamente bajo las patas de los perros.
El líder —alto, delgado, negro con manchas rojizas— miraba al niño a los ojos, sin parpadear. Él lloraba, murmurando algo suplicante, pero la jauría no se movía.
Me acerqué despacio, intentando no hacer movimientos bruscos. El chico se aferró a mi pierna, sollozando. Traté de sacarlo con cuidado del círculo, pero el líder nos cortaba el paso cada vez, gruñendo y mostrando los dientes.
Así estuvimos casi una hora: dos personas temblorosas, rodeadas por ocho siluetas inmóviles y amenazantes. Cualquier gesto equivocado podía arruinarlo todo.
Nos quedamos así casi una hora…
Después de casi una hora, los perros se marcharon tan repentinamente como habían aparecido. El líder levantó la cabeza bruscamente, como si percibiera algo en el aire, se dio la vuelta y se alejó con paso firme por el terreno. La jauría lo siguió obedientemente. Ni un gruñido, ni un ladrido —solo el crujido seco del pasto bajo sus patas.
El niño y yo permanecimos de pie, sin creer que todo había terminado. Todavía se aferraba a mí como a su único apoyo en el mundo. Le propuse acompañarlo a casa —asintió tan rápido que parecía temer que me arrepintiera.
Caminamos en silencio. Solo al doblar la esquina oímos un ruido extraño: voces apresuradas, un murmullo de gente, y el parpadeo de luces azules de emergencia. Él aminoró el paso y luego echó a correr.
Frente a su casa había bomberos, ambulancias y la compañía de gas. Las ventanas del primer piso estaban destrozadas, las paredes ennegrecidas por el hollín.
Uno de los rescatistas explicó que había ocurrido una explosión por una fuga de gas.
Sentí un escalofrío recorrerme la espalda. A esa hora, él debería haber estado en casa.
Y de pronto lo entendí:
La jauría no atacaba.
Estaba impidiendo.
No dejaba que el niño se acercara a la trampa mortal.
Los perros nos retuvieron casi una hora —exactamente el tiempo necesario para que el apartamento explotara… y para que un pequeño pelirrojo sobreviviera.
