Un padre soltero acogió a una viuda con tres hijos y les dio un techo. Una tragedia compartida que nadie podría haber previsto.
Jueves. Principios de diciembre. Llovía a cántaros, como si el cielo llorara junto con la tierra.
Igor Sokolov tenía cuarenta y dos años. Vivía tranquilo, casi invisible, solo, con su hija Tamara, de diez años. En su apartamento de dos habitaciones, hacía mucho que no se oían risas. Solo pasos, el tictac del reloj y recuerdos de Larisa, su esposa, quien falleció hace dos años, azotada por un cáncer de mama tan rápido que el dolor apenas tuvo tiempo de manifestarse.
La vida se había reducido a un ciclo: trabajo, cocina, clases, trabajo de nuevo. Sin palabras, sin sentimientos. Era más fácil así. Más seguro.
Pero esa misma noche, todo cambió.
Alguien llamó a la puerta.
En la puerta había una mujer. Empapada, congelada, con tres niños a cuestas. Se llamaba Katya. Su marido había muerto hacía seis meses en una obra. Sus familiares le habían dado la espalda. El coche en el que paseaban se averió cerca. Y ahora simplemente… no sabían adónde ir.
Igor no preguntó mucho. No pensó. Simplemente dijo:
— Te quedarás con nosotros. Al menos esta noche.
Ni siquiera entendía por qué lo decía. Seis personas en dos habitaciones: absurdo. Pero en sus ojos veía lo mismo que en los suyos: soledad. Y algo más. Esperanza.
Tamara le cedió su cama a la hija mayor. Las demás se acomodaron en el suelo. Y por primera vez en muchos años, la casa era ruidosa. Viva. Real.
Al principio, reinaba el caos: leche derramada, gritos en el baño, montones de ropa sucia. Pero día a día, un nuevo ritmo comenzaba a nacer en ese caos. Katya ayudaba en casa, preparaba sopas, se hizo amiga de Tamara en biología. Los niños llamaban a Igor “tío” y construían auténticas fortalezas con almohadas. Y él les enseñaba a arreglar cosas, a cepillar madera, a cortar leña. Estaban aprendiendo a ser una familia: despacio, con cautela, pero con sinceridad.
Igor no se esperaba esto. No creía que se pudiera volver a sentir. Que algo aún vivía en su interior. Que la salvación funciona en ambos sentidos.
La gente del pueblo notó los cambios. Decían: “Santo”. Él solo sonrió:
— A mí también me salvaron.
Un día de primavera, Katya encontró una vieja fotografía en un cajón…
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